No conocían el mar y se les antojó más triste que en la tele pájaros de Portugal sin dirección, ni alpiste, ni papeles
Él le dijo “vámonos” “¿dónde?” le respondió llorando ella. Lejos del altar mayor en el velero pobretón de una botella despójate del añil redil del alma de largo con camisa Devuélveme el mes de abril Se llamaban Abelardo y Eloísa arcángeles bastardos de la prisa
Alumbraron el amanecer muertos de frío Se arroparon con la sensatez del desvarío tuyo y mío de vuelta al hogar qué vacío deja la ansiedad qué vergüenza tendrán sus papás
Sin alas para volar prófugos del instituto y de la cama pájaros de Portugal apenas dos minutos, mala fama luego la Guardia Civil les decomisó el sudor y la sonrisa las postales de Estoril, sin posada, sin escudos y sin Visa Se llamaban Abelardo y Eloísa
Bucearon contra el Everest y se ahogaron nadie les enseñó a merecer el amparo de la virgen de la soledad ¡qué pequeña es la luz de los faros!
Bucearon contra el Everest y se ahogaron nadie les enseñó a merecer el amparo de la virgen de la soledad ¡qué pequeña es la luz de los faros! de quien sueña con la libertad…
Crítica: Con letra de Joaquín Sabina y música de Pancho Varona y Antonio García de Diego, Pájaros de Portugal abre el álbum. Canción que mira a nuestro oeste con Antonio en las guitarras acústica, eléctrica, portuguesa y teclados, mientras Javi Carretero programa la percusión y Olga Román hace los coros. Título: Pájaros de Portugal Año: 2005 Letra: Joaquín Sabina Música: Antonio García de Diego, Pancho Varona Disco: Alivio de Luto (2005).
Yo quiero estar en tu jardín de nubes rotas y quietud. Quiero ver luz en tu oscuridad, arrancar el miedo en soledad.
Sin flores de lágrimas, sin flores de lágrimas. Mi alma es tu dios, porque tu alma es mi dios.
Despertar en los cristales de tu piel, ruido de lluvia de mar que ahoga mi morir, y hace vivir mis lentos ojos, la luna es nuestra boda, y borracha nos besa al amanecer.
Sin flores de lágrimas, sin flores de lágrimas. Mi alma es tu dios, porque tu alma es mi dios.
Lumbre de hielo baña tus párpados, vientre de sol en tus palabras. Olas violáceas en tu pensamiento y luna deshecha en perlas de invierno.
Diamantes rotos besando al silencio, tu copa de llanto, tesoro del cielo. Si tú no me quieres, tiraré mi cuerpo a un lago de ortigas, tortura de besos.
Camino en tu sien como por un puerto de barcas de pesca con redes de labios. Y luz de la noche, tu mirar en mis ojos, túnel de aventura de princesa de sueño.
Las alas de tus pies vuelan por mis manos en tarde de lluvia y corazones de vaho. Si tú no me quieres, tiraré mi cuerpo a un lago de heridas, tortura de besos. Si tú no me quieres, tiraré mi cuerpo a un lago de heridas, tortura de besos.
Yo seré el viento que va Navegaré por tú oscuridad Tú, Rocío, beso frío Que me quemará Yo seré tormento y amor Tú, la marea, que arrastra a los dos Yo y tú, tú y yo No dirás que no No dirás que no No dirás que no
Seré tu amante bandido, bandido Corazón corazón malherido Seré tu amante cautivo, cautivo Seré auuuuhhh Pasión privada, dorado enemigo Huracán, huracán abatido Me perderé en un momento contigo Por siempre
Yo seré un hombre por ti Renunciaré a ser lo que fui Yo y tú, tú y yo Sin misterios Sin misterios Sin misterios
Por siempre, seré tu heroe de amor Uhh Seré tu heroe de amor Seré tu héroe
Seré el amante que muere rendido Por amor por amor malherido Seré tu amante bandido bandido Seré auuuuh
En un oasis prohibido prohibido Por amor por amor concebido Me perderé en un momento contigo Por siempre seré tu heroe de amor Por siempre seré tu heroe de amor
Me falta una mujer, me sobran seis tequilas, no ver para querer, malditas sean las pilas que me hacen trasnochar echándonos de menos, echándome de más, almíbar y centeno.
Me flata un corazón me sobran cinco estrellas de hoteles de ocasión donde dejar mis huellas, con nada que ocultar, con todo por delante, Goliat era un patán, David era un gigante.
Aunque en parte soy juez de un nunca, de un tal vez de un no sé, de un después, de un qué pronto.
En asuntos de amor siempre pierde el mejor, no me tomes tontita por tonto.
Me falta una verdad, me sobran cien excusas, qué borde es la ansiedad, que pérfidas las musas que nimban a cualquier pelanas con su foco, que cobran alquiler, con tangas y a lo loco.
Aunque en parte soy juez de un nunca, de un tal vez de un no sé, de un después, de un qué pronto.
En asuntos de amor siempre pierde el mejor, no me tomes tontita por tonto.
Ni zotal ni arrezú, ni Luzbel ni Mambrú, ni alfajor, ni duelo, ni quebranto.
Dame un beso de más novia de Satanás, jezabal que encanalla mi canto.
Casanova es el rey, Maquiavelo la ley, del jersey de la distancia.
Deja, por compasión que entone la canción del chaval que espcapa de la infancia en la estación de Francia.
Título: Seis Tequilas Año: 2005 Letra: Joaquín Sabina Música: Antonio García de Diego y Pancho Varona Disco: Alivio de Luto (2005)
-¿Qué adelantas sabiendo mi nombre? cada noche tengo uno distinto y, siguiendo la voz del instinto, me lanzo a buscar…- -imagino- preciosa -que un hombre- -algo mas, un amante discreto que se atreva a perderme el respeto… ¿no quieres probar? vivo justo detras de la esquina, no me acuerdo si tengo marido, si me quitas con arte el vestido te invito a champan- le solte al barman mil de propina, apure la cerveza de un sorbo (acerto quien “el templo del morbo” le puso a este bar) peor para el sol que se mete a las siete en la cuna del mar a roncar mientras un servidor le levanta la falda a la luna al llegar al portal nos buscamos como dos estudiantes en celo, un piso antes del septimo cielo se abrio el ascensor… nos sirvio para el ultimo gramo el cristal de su foto de boda no falto ni el desfile de moda de ropa interior. -”en mi casa no hay nada prohibido pero no vayas a enamorarte, con el alba tendras que marcharte, para no volver olvidando que me has conocido que una vez estuviste en mi cama… hay caprichos de amor que una dama no debe tener”- peor para el sol que se mete a las siete en la cuna del mar a roncar mientras un servidor le levanta la falda a la luna. -es mejor- le pedi -que te calles, no me gusta invertir en quimeras, me han traido hasta aqui tus caderas… no tu corazon- y despues… ¿para que mas detalles? ya sabeis… copas, risas, excesos, ¿como ban a caber tantos besos en una cancion? volvi al bar a la noche siguiente a brindar con su silla vacia, me pedi una cerveza bien fria y entonces no se si soñe o era suya la ardiente voz que me iba diciendo al oido: -”me moria de ganas, querido de verte otra vez” peor para el sol que se mete a las siete en la cuna del mar a roncar mientras un servidor le levanta la falda a la luna.
Título: Peor para el sol Año: 1992 Letra: Joaquín Sabina Música: Joaquín Sabina Disco: Física y Química (1992)
Aclaración: La Agencia León de Cobre va en fórmula con las candidaturas generales de Blog Escombrismo, las cuales vienen de la tradición pacheca de la banda.
El hecho:
Un partido político del que omitiremos su nombre nos regala una diputación plurinominal de arribita de la lista, o sea que ya estuvo. Nos dicen que nombremos a alguien capaz de desempeñarse como diputado en este país (nulo intelecto, cero emociones), que NO ROBE, que no HAGA NEGOCIOS CHUECOS, que su discurso sea en la línea de TODAS LAS MENTIRAS, EXTORSIONES y ENGAÑOS DE LOS OTROS CANDIDATOS DE TODOS LOS PARTIDOS y la guerra de spots de millones y millones de pesos.
El antecedente:
Durante el proceso electoral de 2003 y por joder en 2004, dentro de los alucines ácidos de la banda periodista del noticiario Fórmula A Primera Hora, de Radio Fórmula Bajío, los actores del mismo, Alejandro Pérez, Eduardo Landín, Deneck Inzunza, Carlos Daniluk, Juan Carlos Abundes, Toño Ríos, Violeta González, Higinio Ángeles, etc., se propusieron ironizar sobre los perfiles de la casta política dorada e irreal, de fantasía humillante que hoy padecemos y peor, para lo cual crearon un estilo periodístico de pachequeadas inteligentes, alucines entre los cuales surgieron las Pantomimas de los viernes y otras secciones mamarrachas, pero para ir directo al grano, uno de esos alucines creó un marco de competencia electoral con personajes con MEJOR CURRÍCULO que la casta dorada.
Conocimos entonces a LA LATA DE CHILES MAYOR, una lata de chiles La Costeña (publicidad gratis) utilizada por Don Higinio para preparar un café delicioso y adictivo en extremo sobre una parrilla eléctrica, rico como el solo, con piloncillo y canelita. Los productores, directivos, conductores y reporteros del espacio informativo tienen aún niveles muy altos de minerales y metales pesados en sangre. El caso es que la LATA DE CHILES era excelente candidato para diputado federal y la candidatearon a través del portal de escombrismo de aquellos años.
Lo mismo pasó con Riaño, sí, el Intendente Iguano Riaño, cuando estaba chavillo y con dotes de sabio, con un cerebro no mayor al de una iguana verde macho de meses de edad, sin sentimientos ni apegos, cerebro vil reptiliano, ¡excelente candidatura para guiar la legislación de este país!, donde por cierto las leyes sólo son para joder al jodido, porque con lana y amistades, hasta conspiras para abusar y secuestrar a una periodista y sigues ahí chambeando de góber. Riaño fue el segundo candidato de la banda, sin embargo, Riaño ya comenzaba a escuchar las voces de su camino sagrado y declinó, dando completo ganador a la LATA DE CHILES.
Pero... La persecución contra las libertades civiles hizo caer la censura sobre todo Radio Fórmula Bajío y el proyecto concluyó por el miedo a la información libre, sin línea, sin dogma. Se perdió contacto con este político mexicano que es o fue la LATA DE CHILES, ahora sabemos que se encuentra desaparecido desde ese fatídico golpe de la ultraright a la libertad de expresión, por lo que realizamos investigaciones y estamos impulsando, a solicitud de Morís, la creación de la Fiscalía Especializada en Investigaciones de Latas de Chiles Candidatos Desaparecidos.
Pero el mundo no es tan ojete, hemos encontrado a su hijo, LA LATA DE CHILES HIJO, quien también tiene madera de político y aceptó la candidatura a diputado federal por la gratis, la plurinominal.
Te invitamos a que emitas tu voto cuantas veces quieras en favor de tu candidato, ya que el 5 de julio pensamos llevarlos a sentarse en sus curules.
Ya sabemos que una lata de chiles sentada en vez de un político caca ya es ganancia para el país.
Pero en este blog quisimos hacerla más interesante. Por el lado HUMANO, ya ganamos con LA LATA DE CHILES, pero quisimos meterle el factor extra: 2 competidores iguanas verdes políticas situacionales, convenencieros en extremo, ojetes que ven por sus propios intereses... ¡todos unos candidatos a diputados!
Y ¿para qué?
Pos nomás por joder y para legitimar a la LATA DE CHILES cuando gane, porque esto, como con la política nacional, está arreglado desde antes.
Hace poco tuve a mi alcance la versión original del videoclip de Nena, de Bosé, en 1986. Pero qué poca madre de inmadurez y estupidez priva en este país. Del minuto 1:45 en adelante, los telespectadores mexicanos de los ochentas y noventas, vimos un refrito de escenas editadas alternadas repitiendo la historia de la primera parte (la del café). Se censuró la parte del faje y los madrazos, la de los senos que se salen del vestido por el forcejeo en un oscuro a contraluz lejano con filtro, chale. ¿De eso nos privaron... o protegieron los censores de gobernación y el monopolio mediático? No mamen, hasta le faltó más enjundia y cachondez.
Hay que verlo antes que que caigan otra vez las moralinas.
Hemorragia bonita de tierna chiquita, tumbada en la nieve, perdida en el monte, almendras en los brazos, en los brazos.
Miguel Ángel era el afilador de los pueblos de la ribera del Jotador. En Varenda lo acusaron de robar tres ovejas el día de San Adán, para dar de comer al lobo que tenía encerrado en su caserón.
Maldita madera del caserón que la iglesia abandonó.
Miguel Ángel era el afilador, herencia que su padre le dejó, no era un ladrón, mimaba las hachas, los cuchillos y navajas, hoces y flechas de amor, entre el humo de la leña, bandera de chimeneas, espíritu de las calles donde la gente imitaba amargada ademanes de ciudad.
Hemorragia bonita de tierna chiquita, tostada por el sol, perdida en el monte, aceitunas en los brazos, en los brazos.
Blandían la muerte con amenazas de sogas y ancianas escopetas de caza, allí donde la justicia era tomada por cualquier encallecida mano.
Vino de invierno, noche sin luna.
Miguel Ángel despertó ardiendo en su colchón, con el infierno alrededor, agarrando de los ojos a la vida de un salto se puso en pie y apagándose su arder con el saco que era su manta corrió despavorido hacia la oscura habitación donde aullaba su idiota hermano, al que por lobo tomaban, los aullidos en gritos se tornaban y la puerta dilatada quedó atascada. Miguel Ángel golpeaba, golpeaba, golpeaba ... mientras iban creciendo las voces de las llamas, madera endemoniada.
Al final, casi en ascuas, la puerta derribó y allí Miguel Ángel halló la viga roja de la ira que partió a su hermano en dos.
Humo de huesos y de negras esperanzas empujado por aquel frío viento de febrero que hasta el último pilar de aquella gigante pira derrumbó.
Hemorragia bonita de tierna chiquita, mojada por la lluvia, perdida en el monte, uvas en los brazos, en los brazos.
Las gentes de la rivera olvidaron al afilador, un embrujo del silencio de sus mentes lo arrancó y ya nunca nadie supo que significaba "afilador".
Era primavera y las niñas celebrando su comunión cantaban en amapolas empapadas de candor, esa tarde la hija de Amos Brenan en el monte desapareció, entre valses de abejas y amores de colores. A la mañana siguiente la encontraron, piel de ángel desgarrada entre el blanco raso de su encarnación.
Hemorragia bonita de tierna chiquita, bajo el cielo azul, perdida en el monte, mariposas en los brazos, en los brazos.
Miguel Ángel era el afilador, en el techo de su cueva, casi en el centro de la tierra hay pintadas con yeso estrellas y en un rincón dormida su bicicleta, las paredes se iluminan con el llanto de una vela reflejo de bellos filos, hojas que no caen en otoño y la rueda de esmeril afilando allí sus sueños. Y desde hace ya cien meses allá escondido vive, y una niña que se pierde en cada estación del año, y una niña que no vuelve en cada estación del año.
Esta es la ladrada de Miguel Ángel el afilador, yo la ladro como un perro las noches de San Adán entre suspiros de tormenta, cuando la lejana flauta suena, flauta del afilador.
No vayas chiquita al monte que allá los cuchillos vuelan, recuerdos en tinieblas y bonitas piernas.
Los sagaces lectores reconocerán que anteriormente ya había aparecido esta rola y su video homenaje. Sin embargo, hoy me dieron ganas de volver a ponerla, está muy acorde a mi cerebro en estas fechas y con estas circunstancias. Quizás sirva para evadirse un rato la necesidad de salir a la calle a matar a alguien.
Se nos hace tarde para la gran contienda electoral y espérense una sorpresa del tamaño de la chiguama pronto... Por el momento sólo podemos adelantar estos conceptos:
El Jardín de la Otredad. El Funcionario de tus Sueños.
Hace poco una lectora de este blog dejó un comentario que nos destapó el recuerdo bien grueso del Noticiario Fórmula a Primera Hora de Organización Radio Fórmula. Al menos 4 integrantes de la banda estuvieron en ese proyecto informativo posteriormente censurado por la ultra dictatorial. Sin embargo, el poco tiempo que estuvo al aire los convirtió en leyenda por su gran creatividad y diferencia con otros medios manipuladores con línea de fuerza. Asimismo la censura los hizo grandes entre los medios alternativos.
El caso es que, como parte de su relajo irónico y mordaz para las elecciones de 2003, el equipo de Radiofórmulos del Bajío habían ya establecido a SUS PROPIOS CANDIDATOS!!!, y le decían a la gente que llamara y VOTARA POR SU FAVORITO:
...
Tranquilos, Banda; esperen sólo un poco, ¿la razón?, simple:
Nuevamente esa misma banda va a poner candidatos para este 2009, está pendiente de cómo viene el proceso electoral.
Hoy desperté con las ganas de mear y no quiero, levantarme quisiera gritarte, que aún sigo atado, a las mesas sin sal, al catrín sin sombrero a las locas de atar, a tener sin flores el florero.
Por tratar de olvidar los consejos malos de mi abuelo, por amar los claveles, las rosas que están en el suelo por querer ser el pobre alquimista de mi alma de cobre, por soñar en mandar mis canciones al cielo en un sobre.
Y me intento quitar la camisa y chiflarte al oído, que perdí la mitad de mi vida en un simple volado, por cambiar la sonrisa de un niño por golpes en seco, por buscar las eternas rodillas vaginas con eco.
Por viajar sin avión, por hacerle la ronda a las viudas mi putita del diamante rojo ahí me la saludas tengo que ir a ese pinche lugar donde aprendí estas mañas un lugar donde diariamente huevan las arañas.
Cuando doble la esquina por favor, no grites mi nombre, no te vayan a patear el culo murmure la gente, pues no hay nada mejor en la vida que ver las gaviotas, que cantan la canción del poema de un viejo indecente.
Lo peor son los gatos, la leche, las ubres, lo mejor son los perros con pulgas, lo cierren las nubes, las falditas a cuadros, besos que quebranten las leyes, que daría porque se besaran Brutus y Popeye
Por volar sin avión, por hacerle la ronda a las viudas mi putita del diamante rojo ahi me la saludas tengo que ir a ese pinche lugar donde aprendí éstas mañas un lugar donde diariamente huevan las arañas.
Mi esposa padece furor uterino, no damos abasto ni yo ni el vecino. Y a mí me da pena del pobre Avelino.
Cada dos por tres me invento algún viaje para reponerme de su amor salvaje y ella, en cuanto salgo, le ordena que baje.
Ya se rasga su camisón.
Desde el descansillo lo llama: ¡Avelino! y el hombre respinga, se pone mohino, le entra como angustia, maldice su sino.
Lo ves vacilante bajar la escalera sabiendo de sobra qué es lo que le espera en cuanto se encierre con tamaña fiera,
desprovista de compasión,
cuyo arte de amar es tan sólo el barroco, las líneas sencillas le dicen bien poco, quiere garabatos de volverse loco,
y eso al tercer polvo lo deja hecho cisco, es un ser humano, no es un obelisco, y preferiría escuchar un disco
o mirar la televisión.
Leer poesía, comer huevos fritos, ver desde el balcón pasar lo aerolitos, pero ella lo cuadra con un par de gritos:
¡Tráete esa panoplia y vuelve a la cama, aún no has apagado la menor llama! Y él ve la panoplia y es un panorama.
Y hace de tripas corazón.
Allá va el buen hombre a su hercúleo trabajo, mientras le hace cosas reza por lo bajo para que, mañana, yo regrese al tajo.
Y, por esa noche la cuestión resuelta, en la pensión Paqui, que está allí, a la vuelta, mientras tanto yo duermo a pierna suelta,
sin caerme de mi colchón.
Yo, que era la imagen del romanticismo, hoy, os lo confieso, me puede el cinismo, y al pobre Avelino le pasa lo mismo.
Cuando me lo cruzo me dice: Vicente, yo sólo te quiero de cuerpo presente. No sé si está haciendo un chiste inocente,
o es que se pasa de guasón.
Y a mí qué me cuenta, que no viva arriba, pero ya que vive, pues que se desviva y haga lo posible por esa excesiva que, al no darle abasto, nunca se nos sacia, y a su mismo sexo no siendo reacia, también me da pena de la pobre Engracia.
El 12 de febrero de 1949 nacía Joaquín Sabina en Úbeda (Jaén). A los 14 años comenzó a escribir sus primeros versos y a tocar con unos amigos. Su alma rebelde le llevó a dejar sus estudios en la universidad de Granada para exiliarse a Londres, donde vivió como okupa y colaboró con otros compañeros de movimientos culturales.
Tantos años juntos para comprender que hay que romper que son dos extraños que se conocen demasiado bien
Los encontramos cuando han empezado a repartir los trozos del pasado que acumularon al vivir
Corazones rotos ella se nos queda y él se va líneas paralelas vidas que jamás se cruzarán
Tanto compartido cosas que ya nunca olvidarán como cuando bailaban abrazados en la oscuridad
Todo acabó siniestro total del corazón fue un choque frontal en el salón con daños a terceros murió el amor los corazones rotos de los dos salen del taller del desamor y en el laberinto se dicen adiós
El cerró la puerta y el pasillo se abrió bajo sus pies se lo tragó el vacío con dos maletas y la vida al revés
Ella en la ventana lo vió perderse y sin llorar se enfrentó al destino olvidando el verbo recordar
Cuenta la historia que Walter y Deneck escuchaban este disco de Miguel Ríos en LP, con un nivel de grabación patético bajo. Ambos decían que la culpa la tenía Antonio García de Diego y mucho tiempo esa fue la carilla.
Las pestañas te bailan a ritmo del ventilador, mientras tu piel brilla tras el susurro del sol.
Los pelícanos flotan llevándose en sus picos un pellizco de amor del vino de nuestros besos.
Desnuda en el Pacífico, nadas en el corazón de la playa de mi vida.
Y desde la carretera ya veo el mar de luces, México en la noche y la lluvia en el recuerdo.
Desnuda en el Pacífico, nadas en el corazón de la playa de mi vida.
Desnuda en el Pacífico, nadas en el corazón de la playa de mi vida.
Desnuda en el Pacífico, nadas en el corazón de la playa de mi vida.
Fue en diciembre de 2003 cuando Javier Corcobado se definió así: "Yo soy un escombrero de amores... un escombrista", desde entonces Deneck busca entre los escombros la esencia de Desnuda en el Pacífico, sabe que hay algo entre tanta piedra, la memoria en donde ardía.
Debo tomar el antídoto Para romper con la rigidez Vivo como un sonámbulo Buscando pliegues en la pared Telerañas Sueño con telarañas Telarañas Que cuelgan de mí
Esto parece un museo de cera Un simulacro demasiado real Debo encontrar algún sitio afuera Debo cambiar la escena entre Telarañas Sueño con telarañas Telarañas Que cuelgan de mí
Mis ojos perciben otra vez Imágenes retro Así es la trama de este film Tu propio reflejo
Mis ojos perciben otra vez Imágenes retro Reproduciéndose sin fin Dejándome inmóvil entre Telarañas Sueño con telarañas Telarañas Que cuelgan de mí.
Todo terminó siendo un museo de cera, el simulacro era deseable... (Deneck).
Como siempe, se nos escapan detalles a lo largo de la historia de este blog. Hace poco se hizo una chamba de recuperación de unas fotos que nunca se tomaron dentro del marco del concierto donde el cantautor Armando Palomas se declaró escombrista, se declaró dentro del escombrismo.
Armando Palomas y Francisco Valadez.
Armando Palomas y Deneck Inzunza.
REDACCIÓN BLOG ESCOMBRISMO (escombrismo.blogspot.com): CONCIERTO INICIO DE GIRA Y PRESENTACIÓN DE CANCIONES DEL ESTRIBO. LEÓN, GUANAJUATO, MÉXICO, 14 DE SEPTIEMBRE DE 2007. RECIBIÓ A LOS ESCOMBRISTAS DENECK INZUNZA Y FRANCISCO VALADEZ Y SE DECLARÓ DENTRO DEL ESCOMBRISMO.
Ahí está pues, publicadas muy tarde, pero por fin. ¿Para qué publicarlas después de tanto tiempo? Es sencillo: en estos tiempos de crisis hay que alimentarles la autoestima de desmother of the life a estos locos porque andan muy bien portados últimamente.
¿Se acuerdan? Qué lindo desmadre se armó esa noche en el concierto (fenomenal) y en el after hour con el Palomas.
Sangre de perro en la puerta trasera de mi alma y en todo el suelo de la ciudad. Sangre de perro en mi sangre de perro y en los árboles artificiales de Navidad.
Hoy es año nuevo, un ciego me mira sabiendo que mi cabeza está triste huyendo del tiempo. Hoy es año nuevo y parece un viejo sin carne, pero muriendo contento en la magia marchita del rey Gaspar.
Sangre de perro en la niebla de la carretera, en las señales y en los cruces. Sangre de perro en los grifos, sangre de perro en los vasos, sangre de perro en los ríos, sangre de perro en tus piernas. Sangre de perro en mi sangre de perro y en los árboles artificiales de Navidad, de Navidad.
Sangre de perro en ningún perro, en tu gasolina, en tu ropa, en tu edad. Y el año comienza enamorado y los perros se han ido del mundo robando todas las bombillas, dejando corazones destrozados y niños abandonados en charcos de lluvia hirviendo, y me falta un beso, y esa canción me hace lágrimas, lágrimas, lágrimas, lágrimas, lágrimas, lágrimas, lágrimas, lágrimas ...
... lágrimas de sangre de perro, sangre de perro, sangre de perro en la nieve de mentira, sangre de perro en la negra Navidad, sangre de perro en los labios cortados, sangre de perro adornando tu sombrero, sangre de perro inundando tus botas, en la noche de Reyes sangre de perro, sangre de perro en el champán, sangre de perro, sangre de perro, sangre de perro, sangre de perro en mi sangre de perro y en los árboles artificiales de Navidad, de Navidad, de Navidad, de Navidad ...
