Actualización en el cuento ROBACHICOS

Hace días andaba de indigente en Guanajuato y me acordé del cuento escombrista ROBACHICOS de Deneck Inzunza, cuando describe el basurero. Pasé por abajo, por la subterránea y saqué unas fotos.







ROBACHICOS - Iris Deseo y otros relatos - Deneck Inzunza Romero







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MARCELINO ARROYO DEL CHARCO - Albert Pla

Entró en el retrete
se subió la falda
le dolia el vientre
se bajó las bragas

Se sentó en el water
del bar mas cercano
se llamaba Matilde
y se estaba cagando

Pero el cuerpo se resiente
de comer tan malamente
eso le ocurrió a Matilde
que se le desorientó el vientre

Y rompió aguas defecando
y así dió luz por el culo
un cagarro que lloraba
así nació su primer hijo

Sin previo aviso ni embarazo
en vez de cagar
parió a un niño

Lindo retoño
se llamaría Marcelino

Ai Marcelino bienvenido al paraiso
no llores mas y alégrate de seguir vivo
es mejor vivir en este mundo que en mi culo
porque aunque tu
seas un mierda esta tierra es tu letrina
no llores más y límpiala con tu sonrisa
es tua alegria quien tira de la cadena
ai Marcelino bienvenido al paraiso
primero aprendes como reirte de ti mismo
y te será fácil descojonarte del todo
porque si tu
si te tomas la vida en serio estás perdido
piénsalo bien pa cuatro dias que vivimos
pasa de todo y tómatelo a cachondeo

y es que con tant porquería
que nos mandan desde arriba
levantamos paraisos
de inmundícia y alegria
edifícate un palacio de mentira
y con sonrisas
te llamarás
Marcelino Arroyo del Charco

ai Marcelino bienvenido al paraiso
quizás es cierto que vivimos malos tiempos
esto es un infierno
y tú un pobre diablillo
ponte a bailar esta esperpéntica i y dramática comedia
nunca consientas que nadie te agüe la fiesta
ni tus miserias
ni las desgracias ajenas
ai Marcelino bienvenido al paraiso
no es humor negro ni una broma de mal gusto
es solo un chiste
lo que es un chiste muy profundo
fíjate bien
que es tan absurdo que resulta divertido
que es tan gracioso
ver que siendo como somos
lo mal que estamos
pero hay que bien que lo pasamos.




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LOS MACARRAS DE LA MORAL - Joan Manuel Serrat

Son de esas rolas que deben escucharse independientemente de quién las haya compuesto o interprete.

Sin prisa pero sin pausa,
como el "calabobos",
desde la más tierna infancia
preparan el cebo:
"Si no te comes la sopa
te llevará el coco..."
"Los tocamientos impuros
te dejarán ciego...".

Y te acosan de por vida
azuzando el miedo,
pescando en el río turbio
del pecado y la virtud,
vendiendo gato por liebre
a costa de un credo
que fabrica platos rotos
que acabas pagando tú.

Son la salsa
de la farsa.
El meollo,
del mal rollo.
La mecha
de la sospecha.
La llama
de la jindama.

Son el alma
de la alarma,
del recelo
y del canguelo.
Los chulapos
del gazapo.

Los macarras
de la moral.

Anunciando apocalipsis
van de salvadores
y si les dejas te pierdes
infaliblemente.
Manipulan nuestros sueños
y nuestros temores,
sabedores de que el miedo
nunca es inocente.

Hay que seguirlas a ciegas
y serles devoto.
Creerles a pies juntillas
y darles la razón
que: "El que no se quede quieto
no sale en la foto..."
"Quien se sale del rebaño,
destierro y excomunión".

Sin prisa pero sin pausa,
esos carcamales
organizan sus cruzadas
contra el hombre libre
más o menos responsable
de todos los males
porque piensan por su cuenta.
Sueñan y lo dicen.

Si no fueran tan temibles
nos darían risa.
Si no fueran tan dañinos
nos darían lástima.
Porque como los fantasmas,
sin pausa y sin prisa,
no son nada si les quitas
la sábana.

Ver que tal planteamiento social sigue triunfando, es de desesperanza terrible, sin embargo recuerdo a otro maestro escombrista:

"Probablemente, de todos nuestros sentimientos, el único que no es verdaderamente nuestro es la esperanza. La esperanza le pertenece a la vida, es la vida misma defendiéndose".

Julio Cortázar, Rayuela.




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VIUDITA DE CLICQUOT - Joaquín Sabina

Viudita de Clicquot


A los quince los cuerdos de atar me cortaron las alas,
a los veinte escapé por las malas del pie del altar,
a los treinta fui de armas tomar sin chaleco antibalas,
Londres fue Montparnasse sin gabachos, Atocha con mar.

A los cuarenta y diez naufragué en un Plus Ultra sin faro,
mi caballo volvió sólo a casa, ¿qué fue de John Wayne?
Me pasé de la raya con tal de pasar por el aro,
con sesenta qué importa la talla de mis Calvin Klein.

Nunca supe templar la guitarra que embrida mi potro,
cuando el dealerme dijo que sí, no le dije que no,
la hormiguita murió, la cigarra se casó con otro,
yo aposté por las fichas caídas de tu dominó.

Allons enfants de la patrie,
maldito mayo de París,
vendí en Portobello los clavos de mi cruz,
brindé con el diablo a su salud.

Se llamaba Rebeca la gringa que empató conmigo,
me sacaba la lengua en lugar de enseñarme a besar,
me compró una tormenta después de robarme el abrigo,
con la espalda mojada no hay nada peor que soñar.

Negocié tablas al ajedrez: tu alfil por mis peones,
abrevé en los pezones con sal de la mujer de Lot,
antes de que tiñera noviembre mis habitaciones,
descorché otra botella con la viudita de Clicquot.

Mi manera de comprometerme fue darme a la fuga...



(Joaquín Sabina - Benjamín Prado - Antonio García de Diego - Pancho Varona)











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SUSURRO - Javier Corcobado

Hace mucho tiempo que no veo el amor en los demás,
ya nadie sonríe ni dice la verdad.
Guerras, torturas y engaños en la televisión,
y lo único que puedo hacer es susurrar está canción.

Veo alejarse la espalda de mi juventud
entre campos de amapolas y sombras de multitud.
Las palmeras tecleando con sus uñas en el sol
los besos invisibles de los perfumes de tu amor, ay, de tu amor.

Nuestro barco se ha perdido en el pensamiento del mar.
Me rozan tus pestañas las heridas al recordar
que la humanidad se hunde en su propia necedad.
He perdido el manual del odio respirando tu amor y tu voz.

Abrazado a tu espalda las estrellas nos dormirán.
Todas las canciones del mundo se borrarán.
Todos los recuerdos y los males se ahogarán.
Y sólo habrá música en tu cuerpo, mi amor, y en tu voz.


















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ENRIQUE QUEZADAS - Fuego y tambor

"Me gustan las caricias, me gusta cocinar, me gusta comer, me gusta el vino, me gusta el mar, la inmensidad, la sinceridad, me gusta el nervio de decir la verdad, me gusta la verdad ya dicha, me gusta el arbol, me gusta la piedra, me gusta nadar, me gusta el vino, me gusta cantar y bailar. Me cagan los pirrurris, me cagan los políticos, no todos pero la mayoría. Me gusta la fiesta, me gustan las mujeres, me gusta la psicología, me gusta pensar, me gusta hacer el amor, mucho me gusta mucho, me gusta el fuego y el viento. Me gusta el ruido. La montaña los sabores, los olores, me gusta el viento y el rio..." (seguir leyendo)

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EDITOR DE SUEÑOS - Javier Corcobado

"El odio es la policía corrupta del amor." (Corcobado)

Todo empieza con un beso / Editor de sueños
por varaneurotika

No quiero saber del tiempo,
me siento muy feliz siendo un perro.
Amanéceme todos los días, amor.
Tu único respiro, el aliento del mar.
Oxígeno de envidias emborrachando la voluntad
de reducir la esclavitud del orgullo.

Cuando la locura sea tu dueña,
con desencanto y desesperación,
llama al editor de sueños,
él te calmará, él te salvará.

Me aterroriza mucho la primavera,
yo crecí en un barrio de plástico quemado.
Quisiera coser las grietas de mi esperanza.
Voy callando besos a la virgen de tus labios.
El odio es la policía corrupta del amor.
Tengo las claves secretas de la extinción.
Se avecinan sutiles latidos de destrucción.

Cuando la locura sea tu dueña,
con desencanto y desesperación,
busca al editor de sueños,
él te calmará, el te salvará.

Yo crecí en un barrio de plástico quemado.
Yo crecí en un barrio de plástico quemado.
Yo crecí en un barrio de plástico quemado.
Yo crecí en un barrio de plástico quemado.
















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